仿佛也站在了桥头，等着日落，等着那个人把什么锋利的东西磨成粉。就在这时，我写下：“桥下的水，是‘回音灰’的颜色。”笔尖一顿。我缓缓抬头，看向窗外浓稠的夜。远处确实有河，但我从没在夜里去看过。可当我写下这句话的瞬间，我无比确信——河水就是那个颜色。一阵细微的战栗，像蜘蛛，顺着脊椎爬上来。不是......
自笔端的序章