简滢梁霁延

• 极光消逝时，再说爱我

  消毒水的气味像一张密不透风的网，死死罩住了京港市第一医院的走廊。简滢坐在长椅上，手里捏着那张薄薄的、却重若千钧的诊断报告。胃癌晚期。这四个字印在纸上，白底黑字，清晰得近乎残忍。她垂眸看着，指尖轻轻抚过纸张粗糙的边缘，仿佛在触摸一件破损的文物。“大概……还有多久？”她问面前的医生，声音平静得像是在问明......

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