“诚哥，这……这简直是屠杀。”我没说话，只是把目光投向警戒线外。黑压压的记者举着相机，闪光灯像鬼火一样闪烁；哭嚎的家属被警员拦着，撕心裂肺的喊声穿透警笛的轰鸣，扎得人耳膜疼。有个老妇人瘫坐在地上，手里攥着一张儿童画，画纸已经被泪水泡得发皱，上面是歪歪扭扭的“家”字。屠杀？凶手是谁？是火吗？不。......
十一月的灰