紧握着这枚古朴的银器，一段遥远而清晰的记忆，首先穿透了三十多年的时光，浮现在林一峰的眼前。那是他七八岁时的某个夏夜，辽东的夏天短暂而宝贵，晚风带着一丝难得的清爽。母亲坐在院门口的小凳上，就着屋里透出的微弱灯光，给他缝补一件哥哥们传下来的、洗得发白的旧裤子。他则趴在母亲的膝头，玩着她垂落下来的衣角。就......
血脉长河