像她掌心的茧。铜镜里的妇人正抬手按向鬓角,银簪没入霜发时,带起几根断发——去年还只是零星几缕白,今年竟已蔓延成一片雪。窗外的雨连下了三日,芭蕉叶被打得抬不起头,倒像是她这几日咳在锦帕上的血痕,浓一阵淡一阵。“夫人,该进药了。”锦书端着药碗进来,银匙碰在碗沿,叮的一声脆响,刺破了静得发沉的夜。沈清沅接......